La Lune est rousse (de Lucy Luce)

La Lune est rousse

Regarde la lune.

Qu’y a-t-il de plus mélancolique

Qu’une lune rousse,

Pâle, tamisée, obscure et secrète

Dans un ciel d’automne ?

Les feuilles volantes gondolent dans les débuts de fraîcheur.

J’aperçois ton sourire,

Qui flotte au creux de l’ombre,

Il y a le doux chant qui s’élève,

Qui embaume l’air du temps.

Je cueille une rose,

Dans un souffle,

Sous les mille clartés de la Diane,

Je marche, et je te vois.

Ce sont tes yeux bruns qui m’interpellent.

Ils me font peur.

Je ne les regarderai plus.

Je n’ose.

La nuit, depuis longtemps, est tombée.

Il pleut sur Paris.

Les gouttes rythmées qui pourraient être des larmes

Martèlent la Seine aussi vite

Que les éclairs de tes yeux martèlent

Mes joues de feu.

Sous la clarté des étoiles,

Qui s’embrasent,

Je t’aime et je suis toute à toi.

Il n’y a que peu de choses à dire. Mes yeux brillent,

Les lucioles, qui volent,

Dansent une rengaine qui répète

Le mot : lèvres ;

Les arabesques des lumières

Froissent le tissu de l’eau claire,

Le lit de la Seine est palpable,

Erotique ;

Si j’osais.

Tout va vite.

Ce n’est pas un papillon,

C’est assez mouillé,

Mais c’est exaltant.

Je rêve encore de la pression

De tes doigts

Sur mes hanches.

Oui.

C’est le matin, je rêve encore.